El niño venía caminando con el corazón encendido. Tenía cinco años, una edad en la que la vida cabe completa en una tarde de juegos. Avanzaba feliz, radiante, casi brincando. En la cabeza traía mil cosas para contar: la casota enorme, los ventanales brillando como espejos al sol, los cuadros del abuelito español —médico y farmacéutico, también pintor—, la merienda, las risas y, sobre todo, el descubrimiento más grande de todos: un amigo.
La lluvia golpea con furia el techo, pero la señora Korolenko huele a calma: rocía perfume al aire y se deja envolver por su propia ilusión.
por Bernardo Soto
A veces las unidades de una dimensión dejan de ser importantes. No me da pena aceptarlo siendo ingeniero con un par de maestrías: antes de llegar a esta conclusión tuvieron que pasar 40 años de investigación y ensayos clínicos (en los que he sido conejillo de indias por voluntad propia, movido por el mero interés científico).
por Valdo J. En Barrio Luján, una casa de 1991 conserva intacto el rumor de medio siglo de palabras. Ahí nos recibió don Gerardo César Hurtado, acompañado de su esposa Sara —compañera de vida desde… Gerardo César Hurtado, la memoria viva de la literatura costarricense
Tenía once años, a punto de cumplir doce. En sexto grado me sentía preso en la escuela Joaquín García Monge. Las mañanas eran hermosas y yo fantaseaba con romper una ventana y huir.
Acerca de las causas perdidas o, mejor dicho, empresas absurdas.
Una vez acabada la escucha del episodio «podcastiano» que inmortaliza la tertulia en torno a los distintos ímpetus, fines y pertinencias que supondría desentrañar, recabar, auscultar y, a modo de desembocadura, editar —ojalá para la posteridad— la obra «Povediana», el último sorbo de café