A mí Un poeta, de Simón Mesa Soto, me agarró desprevenido. No por lo que cuenta, sino por cómo lo hace. Es una película sencilla en apariencia, aunque muy precisa en su ejecución, que desmonta una idea bastante instalada: que al cine independiente latinoamericano hay que perdonarle todo, abrazar sus fallas como si fueran virtud, como si la precariedad fuera una especie de certificado moral del artista.
Conocí a Martín Campos el año pasado, y desde entonces hemos tenido una conversación que se abre y se cierra con palabras que, más que escritas, parecen arrancadas de la tierra misma. Lo curioso es que vive muy cerca de donde yo crecí hace ya mucho tiempo, en un territorio de rincones y memorias que hoy, si los describiera, sonarían a pura fábula.
Acerca de las causas perdidas o, mejor dicho, empresas absurdas.
Una vez acabada la escucha del episodio «podcastiano» que inmortaliza la tertulia en torno a los distintos ímpetus, fines y pertinencias que supondría desentrañar, recabar, auscultar y, a modo de desembocadura, editar —ojalá para la posteridad— la obra «Povediana», el último sorbo de café
Conocí a Martín Campos gracias a David Monge. Meses después, una noche de verano y con el carro agonizando, subimos hacia el Poás. De ese pulso nace este audio: Séptimo Calpa. Escuchá.
Por Bernardo Soto.
En este texto pretendo revisar la comprensión de esa transición de estadio a la que llamamos muerte.
Por Don Alberto Salazar del Valle Con toda sinceridad —virtud que suelo administrar con la misma cautela que un alquimista su mercurio— todavía me cuesta creerlo. Descubrir que el autor de Sangre, Sombras & Asfalto, ese…